Quitt
Theodor Fontane
Die Kirche war noch nicht aus, aber die alte Frau Menz und ihr Sohn Lehnert – ein schlanker,
hübscher Mensch von siebenundzwanzig, dem man, auch ohne seine siebenziger Kriegsdenkmünze
(neben der übrigens auch noch ein anderes Ehrenzeichen hing), den altgedienten Soldaten schon auf
weite Entfernung hin angesehen hätte – hatten den Schluß des Gottesdienstes nicht abgewartet und
saßen bereits draußen auf einem großen Grabstein, zu dessen Häupten eine senkrecht stehende
Marmorplatte mit einer »Christi Himmelfahrt« in Relief in die dicht dahinter befindliche
Kirchhofsmauer eingelassen war. Der Sohn, der schon während einer ganzen Weile mit der Kante
seiner Stiefelsohlen allerlei Rinnen in den Sand gezogen hatte, war augenscheinlich verstimmt und
vermied es, die Mutter anzublicken, die ihrerseits ängstlich vor sich hin sah und darauf wartete, daß
der Sohn reden solle. Dazu kam es aber nicht, und so hörte man denn nichts als die letzte
Liederstrophe, die drinnen eben gesungen wurde. Sonst war alles still. Der grelle Sonnenschein lag
auf den Gräbern, die Schmetterlinge flogen dazwischen hin und her, und über dem Ganzen wölbte
sich der tiefblaue Himmel und versprach einen heißen Tag.
