Ein Pfeil vom Himmel
Gilbert Keith Chesterton
»Ja,« sagte Pater Brown, »ich habe Hunde sehr gern – aber nur außerhalb des Gotteshauses.«
Gewandte Sprecher sind nicht immer gewandte Zuhörer. Gerade die geistreichen Leute
erweisen sich bisweilen als begriffsstutzig. Pater Browns Freund und Besucher war ein junger
Mann namens Fiennes, ein Enthusiast mit temperamentvollen blauen Augen; sein blondes
Haar machte den Eindruck, als sei es nicht mit der Haarbürste, sondern vom Gegenwind des
Lebens, das er durchraste, zurückgestrichen. Er unterbrach seinen Redestrom von Ideen und
Geschichten und schwieg einen Augenblick verdutzt, bis er die sehr einfachen Worte des
Priesters verstand.
»Sie meinen, solange man sie nicht anbetet?« sagte er. »Ja, aber ich weiß nicht – es sind doch
wunderbare Geschöpfe. Manchmal habe ich die Empfindung, dass sie bedeutend mehr wissen
als unsereiner.«
Pater Brown erwiderte nichts. Er streichelte weiter halb unbewußt dem großen Schäferhund
den Kopf, was dem Tier offenbar wohltat.
